Seguro hay un sol, mañana.

No quiero morir. No quiero estar muerta. No quiero las brasas de la incineración, ni los gusanos de la tierra, ni la putrefacción del nicho. Necesito volver a gritar. Olerte cuando te das la vuelta y me quedo incrustada con la cabeza en tu nuca. Saber que mañana amanece de nuevo.